Oliver K. aus B. steht, noch schnell Eine rauchend, vor dem ToysR'Us Aussgang.
Mit einem lässigen schnippen seiner beringten Hand befördert er die Kippe auf
den Boden, um sie mit seinen alten Kampfstiefeln souverän zu zertreten.
Unrasiert. Die fettigen Haare kleben im Wind. Neben ihm seine treue
Gefährtin. Eine GSF400, schwarz und bronze, geduckt lauernd, wie ein
Rottweiler auf nem Kinderspielplatz. Mit einer kraftvollen, machomässigen
Bewegung schwingt er seinen Lederarsch auf den Hocker. Er will sich grade
verwegen seinen mattschwarzen Helm auf den Schädel setzten, als... *schluck*

Eine Frau mit Kind verließ in diesem moment den Laden und... das Kind...
sagte: "Fäht dern Rolllla?". Ich war geschockt. Ich hörte die Worte der
Mutter aus einer anderen Sphäre zu mir zwar noch herüberklingen, "Das ist
kein Roller. Das ist ein Motorrad.", aber es war zu spät. Meine wertvollsten
Schätze, mein Ego und mein Hocker, waren mit Füßen getreten. Aus dem
Hornbach-Baumarkt, der sich einen Parkplatz mit dieser Brutstätte des Satans
teilte, hörte ich das leise kichern der dort angebotenen 125er. Die Bandit
startete, ohne daß ich mich erinnern könnte den Starter gedrückt zu haben,
irgendwie zäher als gewöhnlich. Wir verließen den Parkplatz, ohne uns nach
den Baumarkt-Tschobbern umzudrehen, die mitlerweile laut lachten, sodaß Ihre
billig pseudoverchromten Plastikdeckel und Gußfelgen nur so wackelten. Ich
habs gefühlt. Ausgelacht haben sie uns!

Was soll ich tun? Ich bin am Ende. Jeder sieht doch: Ich bin ein knallharter
Rochen. Warum ich? Kinder sind grausam.

Mit abgerungenen Grüßen
Oliver Kxxxx, Bxxxxx

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